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Sepulturas en silencio dejadas al viento

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27/03/2021 03:18 0 Comentarios Lectura: ( palabras)

El dictador gobierna ante el pueblo, gritando localmente, su fuga sin objeto, perdio su motivación

Fuente Literaria/ Poesía necronica N° 03

 

 

 

Mi cuerpo vaga hacia las sombeas del sepulcro,   es el mundo de los sueños.      

Ciegamente soñando, somos un inerte traúsente al acecho de los sepulcros que nos dan en su gesto, un látigo nocturno.

 

Son ramas del ahogado. Atravesamos un espacio entre plumas y un calcinante reflejo en la arena del mar. Somos en ese sentido un disfraz de luces que gritan desde la planchita del malecónm porteño, lo vanamente que luchamos por nuestra libertad entre el miedo y el frío, contra los tiranos de los sepulcros.

 

Almas atormentadas, sin tiewrra y pálidos por su pasos callados entre el gozo indefino de los guardianes del fascismo.

Almas con una vida misteriosa e incesante fantasma a su alrededor que con sus tímidas manos nos dijeron un adiós.

Es el sollozo abandonado en las esquinas, es la angustia del insomio, es el viento que huye de lejos y, sin embargo viene como luz.

 

La presencia del frío junto al miedo invisible, es un espacio ciego de rígidos espineros. Es la tristeza sin llanto de nuestra noble tierra. Es la lluvia delicada del atardecer.

 

Es un llanto imponente del pueblo,   somos errantes entre la noche, es un látigo nocturno, vengo ciegamente soñando, son los hombres que duermen en los sepulcros junto a familiares, es la nueva modalidad en nuestro territorio, más hambre y altos impuestos.

El amor, una esencia del existir

 

Entre la niebla fría camino, , hacia la niebla vaga mi alma, por un ewspacio ciego regido de espinas. Soy una vida misteriosa, voy en silencio, es un vacío bajo una luz sin vida

El dictador gobierna ante el pueblo, gritando localmente, su fuga sin objeto, perdio su motivación.

 

Venezuela, una tierra en silencio por la indiferencia del pueblo, anters de gloria.

 

Es un pueblo que al morir, no siente a sus dioses, sin magia y sin virtud, dioses que huelen a apetencias de la muerte. Es la perla despojada del abismo nativo, cuan lejos esta de su  Dios.

 

Nos han despojado del Esequibo y, agradecidos le compramos arroz a los británicos, su dueño, en aquella escalinata de la muerte, donde las columnas fueron rotas por el fuego, es el olor a muerte.

Es la realidad de nuestra memoria

 

Es la confusión, llorando los muertos a espada, tierra despojada nacer, crecer Es el dintel de nuestras cruzadas.

 

Estoy en mi abismo nativo, acallando el pasado, es el llanto por las colinas, es la salida para andar contigo, Mi Venezuela

 

Emiro Enrique Vera Suárez, 23/03/2021


Sobre esta noticia

Autor:
Emiro Vera Suárez (1719 noticias)
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Tipo:
Reportaje
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