Ángeles Mora (Córdoba, 1952) ha ganado el premio nacional de Literatura por su obra "Ficciones para una autobiografía". Licenciada en Filología Hispánica por la universidad de Granada, donde ha sido profesora de Literatura. Miembro de la Academia de Buenas Letras de Granada, estima que su obra es un ejercicio de memoria, también una reivindicación feminista". El jurado ha considerado que la obra ganadora (Bartleby Editores) es merecedora del galardón "por su capacidad de expresar con gran vigor poético la articulación entre la verdad del sentimiento, doliente o luminoso, y el fingimiento de la voz lírica." Esta obra ahonda en su temática de la cotidianeidad.

Aquel calor

Si esta noche la sombra

cayó sobre la sombra,

y el silencio su sello puso

sobre labios ya mudos,

qué puede sorprenderte.

Si aquel calor es una historia antigua

y sus cenizas las esparce el viento.

Qué puede sorprenderte,

si ya tanto llovió sobre mojado.

De "Pensando que el camino iba derecho" 1982 Buenas noches, tristeza

La vida siempre acaba mal.

Siempre promete más de lo que da

y no devuelve

nunca el furor,

el entusiasmo que pusimos

al apostar por ella.

Es como si cobrase en oro fino

la calderilla que te ofrece

y sus deudas pendientes

-hoy por hoy-

pueden llenar mi corazón de plomo.

No sé por qué agradezco todavía

el beso frío de la calle

esta noche de invierno,

mientras que me reclaman,

parpadeando,

sus ojos como luces de algún puerto.

Por qué espero el calor que se fue tantas veces,

el deseo

por encima de todas las heridas.

Pero acaso me calma una tibia tristeza

que ya no me apetece combatir.

Todo sucede lejos o se apaga

como los pasos que no doy.

La vida siempre acaba mal.

Y bien mirado:

¿puede terminar bien lo que termina? De "Pensando que el camino iba derecho" 1982

Casablanca As time goes by... Entre todos los bares de este mundo

he venido a este bar para encontrarte,

furtiva como siempre,

para rozar la piel de tus esquinas. Y cómo me hace daño tu cansancio

-ya sabes que mañana es cada lunes-

esa vieja, tristísima, memoria

de buscarle sentido a algo que bulle

como se abre una flor,

así, de golpe.

Manías de la ausencia y tus nostalgias.

Te noto tan cansado...

Quiero dormir contigo. Busca sólo

un poco más de sueño y de tabaco.

Quiero morir contigo.

¿Por qué no me prometes un cumpleaños más?

Las arrugas ahí sí que son cosas serias

o el paso de los días,

con mis pechos que bajan a acariciar tus manos.

Y luego cuando un labio nos elude

en la piel de las ingles, ay, no muerdas,

y nos brinca por dentro...

Pero ahora llega el tren

como un viejo caballo del National

qué diestro en los obstáculos,

qué sucia su taberna,

qué mediodía oscuro al despedirte.

Te veo tan delgado

con tus causas perdidas,

tus canas en la llama de la copa,

mi amargo luchador, .

Sonriendo lentamente, como si te murieras.

Como al decirme adiós. De "La canción del olvido" 1985