Nostalgia del escombro

Vuelven los desertores del arado. Cádiz era Belfast con más andamios, tiempo ha, cuando abrían cada mañana ciento y pico de inmobiliarias y los propios de los bancos buscaban hipotecaos por las esquinas, y en los bares daban lecciones de cómo blanquear el alma. Nostalgia del escombro.

Cádiz perdió el sustento del escombro una tarde de abril del año pasao. Hoy hacen la ola las viejas a la llegada de la primera cuadrilla de obreros especializaos. Un mono de colores, un casco homologao, la sonrisa en el pecho, el bocata en el pack de costo y vino, el ruido a todo confort. Muchacho, ¿hay faena?

Embargaos de emoción, y de letras, desfilan los operarios por la acera a paso marcial, eres el más grande, y se detienen a la voz del capataz, tós por igual. Virgencita, que me quede como estaba. La mafia de la reconstrucción está al caer. Escoge a un puñado de esclavos cada mañana y marcha a currelar. Gran verbo. Currelar. Currar es de peso pesado. Currelar sale casi gratis. Para crear empleo, destruya primero lo que hay. Albañiles destructores impasible el ademán. Mercenarios del hormigón armao. Se echaban de menos. Ganaban el triple, por lo menos, y ahora aspiran a más. Como siempre. Las viejas no ocultan su asombro. No dan crédito, como los bancos, y cuchichean consignas del 15M por bajini mientras discuten acerca de la volatibilidad del dinero, el precio del crudo, el informe de los Moody Blues, el robo del yogur girego ...

En Cádiz siempre gustó mucho bajar una fachá, alicatar cuartos de baño, y demás actividades sonoras. Reina el silencio. Nadie quiebra la rutina de las tardes, ni dan por saco abajo en la calle, ni se escuchan gritos en la escalera, y el sol se queda sin aliados a la hora de la siesta. Un día prohibirán la siesta. Ya han acabado con su antídoto. Mala cosa. Los supervivientes del ladrillazo emplean el tiempo justo en domesticar el viento.

La foto es de Jorge Garrido

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