Globedia.com

×
×

Error de autenticación

Ha habido un problema a la hora de conectarse a la red social. Por favor intentalo de nuevo

Si el problema persiste, nos lo puedes decir AQUÍ

×
cross

Suscribete para recibir las noticias más relevantes

×
Recibir alertas

¿Quieres recibir una notificación por email cada vez que Epicavamurta escriba una noticia?

Lucian Blaga, ese loco poeta

19/01/2019 11:30 0 Comentarios Lectura: ( palabras)

Primero fue la estupefacción. Lucian Blaga (1895-1961) es un gran poeta y es un poeta diferente. Luego llegó una sospecha: ¿hay un juego en sus versos? ¿Está jugando como lo hace cierta gente muy inteligente o es emoción verdadera lo que emana de sus versos? ¿O son las dos cosas? En cualquier cosa, el fin de este escrito es solo llamar la atención sobre este poeta, filósofo e intelectual rumano de los tiempos del telón de acero que hoy, a un lado y otro de la línea que fue, muchos poderosos parecen añorar. Qué bueno era tener un enemigo.

image

La traducción es de Darío Novaceanu, publicada en la UNAM, potente e inquieta Universidad de México, para mí, todo un referente en poesía española.

Para los lectores

Allá está mi casa. Más allá es sol y el huerto con colmenas.

Vosotros pasáis por el camino, miráis por entre las rejas

y esperáis a que os hable. ¿Cómo empezar?

Creedme, creedme,

se podría hablar sobre cualquier cosa cuanto se quisiera:

sobre el destino y sobre la serpiente del bien,

sobre los arcángeles que surcan con su arado

los jardines del hombre,

sobre el cielo hacia el cual crecemos,

sobre el odio y la caída, sobre tristezas y crucificaciones

y más que nada sobre el gran correr.

Pero las palabras son las lágrimas

de los que quisieron llorar y no pudieron.

Son tan amargas todas las palabras;

por esto, dejadme

pasear mudo entre vosotros,

salir a la calle con los ojos cerrados.

El roble

En la clara distancia siento desde el pecho de una torre

cómo suena el corazón de una campana,

y en los dulces sonidos

se me antoja

que gotas de silencio y no de sangre

son las que corren por mis venas.

¿Por qué, oh roble, en el umbral de la selva,

cuando a tu sombra me acojo

y me acaricias tus trémulas hojas,

por qué me vence con sus alas frágiles

tanta paz?

Imposible saberlo. Tal vez con tu tronco

muy pronto han de hacer mi ataúd.

Y es quizá el silencio que me espera

dentro de mi ataúd el que ahora siento.

Gotea e mi alma desde tus hojas

y mudo

escucho crecer en tu tronco el ataúd.

Mi ataúd

Creciendo en ti a cada instante que pasa,

oh roble en el umbral de la selva...


Sobre esta noticia

Autor:
Epicavamurta (344 noticias)
Fuente:
epicavamurta.blogspot.com
Visitas:
2451
Tipo:
Reportaje
Licencia:
Distribución gratuita
¿Problemas con esta noticia?
×
Denunciar esta noticia por

Denunciar

Etiquetas

Comentarios

Aún no hay comentarios en esta noticia.