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Franz

13/06/2011 08:14 0 Comentarios Lectura: ( palabras)

A la memoria de Franz Kafka, por incendiar la literatura. A mi amigo César Antona, orgulloso enfermo de bibliofilia.

Una bellísima prostituta ofrece su cuerpo en la calle del Alquimista esquina con nada. Está muerta, tiesa, vertical, y lo que parece una sonrisa seductora es un capricho sexual del rigor mortis.

Un hombrecillo solitario y callado, bajo un sombrero ridículo, escribe cuentos para asustar al niño que agoniza dentro del corazón de cada adulto.

Las cucarachas extienden su tiranía, llueven sobre el papel, crujen, invaden sonrisas con sus patitas. La literatura ha roto los límites de la razón un deforme caos de bellas formas lo cubre todo al fin.

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................................................... Praga lo sabe.

El anochecer se exhibe borracho, procaz, sobre el puente del rey muerto, necesita embriagarse para escapar del verdugo que espera paciente, rasgando incansable sus cuadernos a la luz de una vela, que acabará por incendiar el mundo entero.

Álex Portero, Irredento


Sobre esta noticia

Autor:
José Angel Barrueco (1510 noticias)
Fuente:
thekankel.blogspot.com
Visitas:
1422
Tipo:
Reportaje
Licencia:
Distribución gratuita
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Etiquetas
Personaje

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